Герой со знаменем. Рождение Героя

Герой со знаменем. Крепкий доспех. Волосы развеваются. Ветер ярится в пламенеющем шелке знамени. Океан диких, цветущих трав. Звук трубы.

– Вперед,  –  это наша земля! Она принадлежит нам по праву! Здесь жили наши деды и здесь жить нашим детям!

Тысячи людей. Крики «ура». Звон клинков. Враг бежит. Топот ног. И над битвой реет пламенеющее знамя. Знамя указывает куда идти. С кем сражаться. Во что верить. За что сражаться.

Вымпел помогает проснуться тем кто спит. Он рвется и ярится в руках. Словно кричит: «Просыпайтесь! Вставайте! Пора! Нельзя больше спать! Вы проспите себя! Вы проспите своих любимых! Вы проспите свою Родину! Вы проспите свою Жизнь!».

Герою тяжело. Ему достается. Враги пытаются убить в первую очередь его. Хотят обезглавить армию.

Иногда героя удается погубить… Но знамя не замолчит никогда. Вымпел будет взывать. И тогда на место погибшего придет другой… И подхватит знамя! И снова устремится вперед. И люди снова будут знать за кем идти. Куда идти... Снова поверят в себя.

Да героя можно убить. Это обычный человек из плоти и крови. Но его знамя нельзя уничтожить! Оно живет в его сердце. Такое знамя живет в сердце каждого из нас… И в твоем сердце тоже! Особенно в твоем…

                                                          ***

Вам девятнадцать лет. У Вас своя дорога. Вам хочется смеяться и играть…

А мне девятнадцать лет… Я пережил так много… Мне хочется уйти, мне хочется дышать…

Она нашла свое знамя случайно. Ее звали Мирта. Ей было 19. Это был  старый боевой стяг несущий на себе следы множества сражений. Когда то он вдохновлял людей. Указывал куда идти. Напоминал о смысле и о том, ради чего стоит жить. Его спасали, скрывали, водружали, целовали и принимали присягу рядом с ним.

 А теперь он изъеденный молью и замаранный пылью валялся на чердаке.

Она всегда потом помнила этот миг. Когда ее руки наткнулись на еще живое, оскорбленное, боевое знамя.

Пальцы трогали шелк. В груди щемило, а потом стало жечь. Словно лед сковавший что-то внутри треснул и начал таять.

Отец умер, когда ей было 14. Матери было тяжело. С отцом ей, правда, тоже было плохо.

Мирта это чувствовала. И старалась сделать жизнь матери легче. К ним частенько заходила сестра матери. Ей тоже жилось тяжело. И сестра покойного отца приходила. Она тоже страдала. Мирта пробовала утешить и поддержать всех.

Иногда это получалось, иногда нет. Но в основном от ее стараний было мало толку. Словно пытаться наполнить водой кувшин, у которого нет дна.

Эта детская беспомощность, когда маме плохо. И страх от того, что ей было плохо всегда. Сколько ты ее помнишь…

Но потом все изменилось. Мирта нашла знамя на чердаке. Она постирала его. И потихоньку, чтобы никто не видел – зашивала и чинила пострадавшие от моли места.

Знамя оживало на глазах и словно звало Мирту куда-то. Старый дом, полный тоски и несчастливых воспоминаний, стал ей тесен.

Родственники почуяли неладное. Пошли разговоры о том, что «всему свое время», «нужно слушаться», «надо быть добрее»… Но Мирта была уже не здесь. Уже не сними.

Ей стали снится другие сны. Не те, что раньше. Она никому о них не рассказывала. 

«Герой со знаменем. Крепкий доспех. Волосы развеваются. Ветер ярится в пламенеющем шелке знамени. Океан диких, цветущих трав. Звук трубы».

Ее бы засмеяли. Назвали глупой. Или еще хуже – сумасшедшей…

Сказали бы сотни умных фраз с одним смыслом – не высовывайся. Но ей уже не нужна была поддержка  и одобрение со стороны. Она думала только об одном. О своем Знамени. И каждый раз стремилась побывать на чердаке чтобы еще раз прикоснуться к нему.

Мирта мечтала. До слез. Она понимала, что ее мечты не сбудутся. Маме и родным плохо… Их нельзя оставить. У нее нет денег. Она ничего не умеет из того, что положено уметь герою. У нее нет ничего, кроме старого, побитого молью знамени.

Однажды она не выдержала и отломала длинную жердь с забора. Эта жердь показалась ей прямее других. Чувствуя себя полной идиоткой, Мирта отнесла жердь и Знамя в соседний лесок.

На засыпанной сосновой хвоей поляне, она приладила знамя к древку. Порыв прохладного, лесного ветра, поднял вымпел. Старая, выцветшая ткань затрепетала и ожила. И Мирта ожила вместе с ней.

Это были странные дни полные смешанных чувств. Она прибегала на свою тайную поляну и часами мечтала о том, о чем запрещали мечтать. О своем путешествии, о том, что она станет героем и поведет за собой. Какая то ее часть насмехалась над Миртой и дразнила дурочкой. Другая наоборот поддерживала. Третья часть твердила, что нужно выйти замуж за соседского парня Рому (тихоню и домоседа). И лишь, что-то в глубине жарко звало вперед. Подальше от тесного уже дома и круга семьи.

Родня все больше намекала ей, что она сама не своя, что с ней что-то не так. Шли разговоры о ее замужестве. О том какой Рома тихий и хороший. Что в старом отцовском доме, места хватит для всех. Она словно ничего не слышала. И только ждала времени, когда сможет уединится под знаменем, на своей хвойной полянке и начать мечтать. И чувствовала, что дальше так продолжаться не может, что вот-вот скорлупа треснет и она наконец увидит настоящий мир.

Это  произошло во вторник. И этот день Мирта тоже запомнила навсегда. Как дурной сон. Сломанное древко-жердь. Разорванное в мелкие лоскуты и разбросанное по всей поляне знамя…

Вечером, во время ужина, с Миртой были все особенно ласковы. Снова велись разговоры о Роме. О тихой спокойной жизни. Она кивала и отстраненно соглашалась. Всю следующую неделю была очень тихой и послушной. Все кивали и были довольны. Девочка наконец то повзрослела. Рассталась с глупыми и наивными мечтами.

И это было правдой. Она повзрослела. И ее мечты разорванные в лохмотья остались на поляне в лесу. Но не об этом она думала, собирая вещи в старую отцовскую сумку. Мирта вылезла через окно и пошла прочь от бывшего дома. Была глубокая ночь.

Светила неполная луна. Сумеречного света едва хватало, чтобы видеть куда идти. А уйти она решила твердо. Уйти навсегда. Но перед этим она хотела попрощаться. Последний раз посмотреть на свои мечты. На то что от них осталось.

Серебристыми от лунных лучей тропинками, Мирта добралась до своей поляны.

Сначала она услышала знакомые звуки и не поверила своим ушам. Хлопки ткани развевающейся на ветру. В центре поляны реял вымпел – на белом высоком копье с острым стальным наконечником. Чистый, крепкий шелк пламенел и сиял озаренный глубокой внутренней силой. Прямо за ним открывалась дорога уходящая вдаль. Дорога которой раньше тут не было. Или может, она ее просто не видела? Словно во сне девушка взяла в руку знамя и сделала первый шаг. А потом второй. И еще. И ночь вдруг сменилась на день. Вместо луны на небе засияло солнце.

И тогда Мирта поняла. Можно сломать древко. Можно разорвать и растоптать ткань. Но само Знамя не убить никогда! 

                                                            Алексей и Мария Афанасьевы, г. Краснодар

 Отрывок из нашей новой книги "Великан и Герой"

© Алексей и Мария Афанасьевы. 

Данный текст является частью коммерческого издания и охраняется законом об авторском праве. Любое использование статьи или ее фрагмента возможно только с письменного разрешения правообладателя с обязательным указанием первоисточника и Ф.И.О. авторов