Сказка. "Время жить".

ВРЕМЯ ЖИТЬ.

Подул ветер, и с этой секунды все изменилось, точнее все начало стремительно меняться. Менялись виды, одна прекрасная картинка сменяла другую, стремительно неслись мысли, не успевая оформиться во что-то определенное, на душе было легко, и дух захватывало от этих внезапных, но таких долгожданных перемен. Это кленовый листок, увлекаемый порывами ветра, летел на встречу с Миром.

До этого вся его жизнь проходила на одном месте, день за днем он встречал рассвет, провожал закат, бросал тень, трепетал под дождевыми струями, попутно перерабатывал углекислый газ в кислород, покрывался пылью и … ждал. И только, когда он шелестел на ветру, это ожидание казалось ему не напрасным. В песнях ветра было столько энергии, силы, порыва, что листок в буквальном смысле хотел оторваться, слиться с энергией ветра и унестись в те неведомые дали, где его ждала настоящая, полная событиями и переживаниями Жизнь.

И вот настал этот миг. Он не знал, почему это случилось именно сейчас, но пришло его время - ВРЕМЯ ЖИТЬ - именно так он обозначил этот новый период. Ведь долгие месяцы он мечтал именно об этой жизни - полной, насыщенной, меняющейся, непредсказуемой, каждый день новой, на новом месте, в новом окружении, и Он часть этой жизни, часть мира.

Его полет был красив. Он описывал такие траектории! Было столько взлетов и падений, неожиданных поворотов! Он планировал и зависал в воздухе, почти касался земли и снова взмывал вверх на новую высоту, готовился упасть, но был увлекаем новым порывом. Он гонялся наперегонки с птицами, а иногда ему казалось, что и с самим ветром. А вскоре у него появилось ощущение, что это он управляет этим сложным и прекрасным полетом, да он уже был уверен в этом. И тогда кленовый листок задумал пронестись над аллеей, задевая верхушки деревьев, затем свернуть на площадь, покружить на ее просторе, потом стремительно, мимо теснящихся домов и деревьев, а там нырнуть за горизонт и … Ветер стих. Пропал. Исчез. Иссяк. Вместе с обещанной интересной и увлекательной историей. Листок остался один, наедине с самим собой, со своим бессилием и обреченностью на бесславное падение и обездвиженность. Буйство жизни переросло в смирение. Он упал.

Листок лежал на сером тротуаре, он понимал, что его движение закончилось, а с ним и та жизнь, о которой он мечтал. Он опять ждал, ждал то ли нового порыва ветра, то ли, что кто-то, проходя своей дорогой, в задумчивости пнет его сапогом, и сдвинет с этой МЕРТВОЙ точки. Теперь его мысли уже не летели, они медленно текли, застревали, заставляли останавливаться и все больше приземляться.

"Когда же я перестал жить? - размышлял кленовый листок. Только ли сейчас, когда этот безумный полет остановился? Или когда я оторвался от моего древа, от моих корней, от таких, как я? А ЖИЛ ли я в то время, когда крепко держался на ветке, на своем месте, делал свое каждодневное, «рутинное» дело, и был частью чего-то могучего, большого, важного, но не замечал ничего этого вокруг, а мечтал о большем, о лучшей жизни, о ЖИЗНИ. А может моя погибель пришла, когда я стал самонадеян и неблагодарен, когда почувствовал себя хозяином полета и способным управлять настоящим и будущим?

А что мне дала «моя лучшая жизнь»? Это безумство меняющихся картинок, этот полет неоформленных мыслей и стремительные виражи? Я был наверху, «над» всем, смотрел и … не замечал.    

Что же мне остается теперь? Я уже умер? Или умирание еще длится и будет долгим и мучительным? Зачем был мой полет? Лучше ли было то моё определенное место на ветке? И когда и чем бы закончилась та жизнь, и был ли бы в ней полет? Кто знает...."

Кленовый листок не мог видеть себя со стороны, он лежал на сером тротуаре в окружении предметов, также занесенных сюда в разное время, с разных сторон и разными силами. Камни, веточки, клочки бумаги, пуговица, окурок, голубиное перышко… – у каждого своя история появления и пребывания в этом месте.

Кленовый листок был красив, бордово-желтые краски разливались по его поверхности. Он думал, что мог бы ещё долго-долго на своем месте, делать свое каждодневное дело, служить на благо, но для него уже все кончено. Вопреки его ожиданиям, кленовый листок кто-то подобрал, повертел в руках, любуясь его красками и крепостью, а затем заложил им важное место в толстой книге с пожившими страницами, чтобы вернуться к этому месту ещё и ещё, открыть книгу, перечесть строки, и в задумчивости вертеть кленовый листок между пальцами, а затем положить его назад, на его место, чтобы когда-нибудь снова освежить в памяти полюбившиеся строки, перечесть и услышать по-новому, ответить на вновь возникший вопрос, задуматься, и жить дальше с новым осознанием чего-то важного.