Когда мы общаемся с разными людьми, воспитываемся родителями - часто может мелькать идея о том, чтобы быть сильным/сильной, быть правильным/правильной, уметь прощать людей. "Ударили по щеке — подставь другую". "Стерпятся, слюбятся". "Милые бранятся, только тешатся".
То есть, много раз может звучать идея и прощении, принятии. Отпущения. Особенно, если используется религиозная риторика.
Но иногда окружающие нас процессы не вписываются в привычные описания, поговорки, стереотипы и могут появляться "тупики". Вплоть до выводов, что "со мной что-то не так". Ведь не получается делать как правильные, нормальные люди.
Давайте нарисуем описательную историю. Пусть она будет про маленькую девочку по имени Стелла.
Стелла росла в полной семье. Но ее родители были довольно строгими и порой жестоко наказывали ее, даже за мелкие провинности. Учеба ей давалась с трудом, но она очень старалась. Многие учителя были ею недовольны, одноклассники смеялись над ней из-за неопрятной внешности.
Холодными, поздними вечерами она тихонько плакала, зарываясь в подушку. В школьной столовой она не могла нормально есть, потому что боялась выглядеть глупо во время еды. Да и еда там была так себе.
Боли, обиды копятся, как сомнения в своей правильности, нормальности.
Прошло время, она стала взрослее.
Теперь она перспективный маркетолог, копирайтер, работает в крупной IT-компании, много зарабатывает. Но время от времени подло всплывают флешбеки из прошлого, выстреливают ассоциации к некоторым темам, на которые ей дают объемы работы.
И ведь уже совсем другое время, это ведь давно в прошлом, зачем об этом думать. Она всех поняла, объяснила почему они так себя вели. Но почему-то от этого не легчает. Как так?
На самом деле, где-то внутри нее есть та самая Стелла, которая все еще одна, которой все еще горько.
Над которой поглумились-поглумились и ушли от нее, позабыв обо всем. Как будто ничего не происходило. Как будто это все было понарошку, не по правде, скорее всего сама придумала. В руках у нее зловонный навозный пирог, руки испачканы по локоть и все лицо в растекшейся туши. Просто бросить его на пол не получается, он возвращается обратно, хихикая и улюлюкая.
Он не уходит, потому что пирог не для пола. И не для нее. А для тех, кто приготовил и вручил. Пусть даже не со злостью в лица брошенным, но хотя бы при них — это уже совсем другое, чем одиночные попытки простить.
Тем более сложно прощать, если прощения не просят, не видно сожаления этих людей. И не предвидится. Или если просят прощения, но не желают проститься.
Если говорить иначе, не метафорично — обиды как процессы не проходят в одиночку.
Нужны обидчики, готовые раскаяться. Или человечные, принимающие люди, которые помогут встретить ваши чувства, обогреть, почистить, принять.Не потому что вы суперполезны для общества, не за заслуги, достижения. А потому что вы живой человек, который зла не хотел, но был ранен слепыми глупцами.
Проживая причиненную боль с другими людьми, вы облегчаетесь и учитесь человечности, сожалению. Вы чувствуете, что не одни, что перестаете задыхаться от токсичной вони обид.
А еще вы имеете право не прощать.
Вы имеете право учиться замечать неприятных вам людей, не сплетаться с ними в отношения какие-либо.
Вы имеете право избавлять свою жизнь от идиотов.
Вы имеете право на жизнь в подходящих, приятных и полезных отношениях.
Самое главное, чтобы с вами не происходило — не оставайтесь одни.