История одного убийцы или история о поиске смысла жизни?

Есть книги простые - прочитал, получил удовольствие от процесса и забыл. Есть книги сложные - они надолго оставляют память о себе, вонзаясь кинжалами мыслей, образов и идей. А есть книги... больше, чем книги. Книги как некая квинтэссенция времени, в которое они были прочитаны. И каждый раз, глядя на потрёпанный корешок внешне ничем не примечательной книжки, ты погружаешься мыслями в воспоминания о том времени, когда ты её читала.

Я смотрю на распухшую от времени и многочисленных переездов зелёную книжку. На обложке написано "Патрик Зюскинд. Парфюмер. История одного убийцы".

Открываю её. Обложка падает, обнажая отклеившийся корешок в несколько рядов уложенных страниц.

Читаю на первой странице:

"В восемнадцатом столетии во Франции жил человек, принадлежавший к самым гениальным и самым отвратительным фигурам этой эпохи, столь богатой гениальными и отвратительными фигурами. О нем и пойдет речь. Его звали Жан-Батист Гренуй. И если это имя, в отличие от имен других гениальных чудовищ вроде де Сада, Сен-Жюста, Фуше, Бонапарта и т. д., ныне предано забвению, то отнюдь не потому, что Гренуй уступал знаменитым исчадиям тьмы в высокомерии, презрении к людям, аморальности, — короче, в безбожии, но потому, что его гениальность и его феноменальное тщеславие ограничивалось сферой, не оставляющей следов в истории, — летучим царством запахов".

Останавливаюсь. Подношу книгу к носу. Вот он, остался! Еле уловимый, но такой близкий аромат моей далёкой юности.

Вот дрова, которые я только что принесла с мороза. Они пахнут влагой, сыростью, резким запахом пыли кладовки.

Вот запах железной плиты печки. Она пахнет кисло, как будто разлили кефир и забыли его вытереть. И от его капель исходит такой холодно-кислый аромат.

А вот запах золы. Зола клубится вокруг меня огромным столбом. Я чищу печь, чтобы заложить её новой порцией дров. Руки и лицо испачканы, под ногтями грязь. Совок рывком в глотку печи - раз! Тяну на себя, вытаскиваю аккуратно, чтобы не растрясти (но всё равно треть совка просыпалась) - два! Засовываю совок глубоко в ведро и наклоняю его - три!

Вот едкий запах серы от спичек, которые я нещадно извожу в попытке зажечь лучины, заготовленные на растопку.

Ощущаю влагу на щеках и вкус соли на губах. Вот мои слёзы от бессилия разжечь печь с первого раза.

Наконец-то! Запахло теплом и одновременно снегом от дров, которые схватились пламенем. Смолистый змей щекочет мне ноздри и потрескивает опасным языком от удовольствия.

Уффф, можно выдохнуть. И вернуться к книжке.

Эта книга навсегда останется в моей памяти связанной с ощущением одиночества и вынужденности первый раз в жизни заботиться о себе самой. Иначе - замёрзнешь.

Стояли крещенские морозы. Мама уехала хоронить бабушку, брат за сотни километров закрывает сессию. И я дома одна - четырнадцатилетняя девчонка, которая ни разу не растапливала печь.

Я проглотила эту книгу за один день. Жизнь удивительного человека, Жана Гренуя, пронеслась в моем воображении ярким вихрем и отодвинула бытовые проблемы на какой-то двадцатый план.

На первый взгляд Гренуй - отрицательный персонаж. Ведь он убивал невинных девушек! Но я помню, как я переживала ему, читая про его скитания, поиски Учителей, родных душ.

В эпизоде, когда он, сидя в далекой пещере, понял, что он не источает запах, а, значит, его не существует по лично им созданной системе определения жизни, я аж вздрогнула. Ну вот представь. Жила ты, жила. Что-то создавала, химичила. И обнаружила лет в 25, что ....тебя нет. Каково это, а? Ужасно!

Эта книга рассказывает не только про творческий поиск этого несомненно талантливого парфюмера. Она рассказывает больше про внутренний поиск. Смысл жизни. Какой он у Гренуя?

Понять суть мира через запахи? Привлекать к себе людей? Манипулировать сильными мира сего? Самому стать властелином мира?

Мне кажется, Жан-Батист так и не смог отыскать ответ на свой вопрос. Поэтому выбрать обладать миром и принадлежать миру в буквальном смысле.

Финал книги шокировал. Яркие образы неистовствующей толпы, для которых Гренуй стал Создателем... Восторг, страсть, ужас, изумление, благоговение, страх, любовь, вожделение затемнили разум парижан, и маленький незаметный человек в голубой куртке пропал с лица земли, убитый своим же творением.

После прочтения этой книжки остался след. И я сейчас не про толстый серый налёт на выбеленных стенах квартиры, в которой то и дело пыхала печка и клубы дыма выходили не через трубу, а через поддувало.

Я про другое. Тогда я всерьез задумалась о том, что хочу поступить на химическое отделение и так же, как Гренуй, творить волшебство в пробирочках, создавать чуднЫе эссенции, забирать у предметов их дыхание - аромат. Однако, жизнь повернулась немного иначе. На хим.фак я не поступила. Я просто не знала, в каком вузе ближайшего города такое отделение есть. Но химию любила нежно.

А когда спустя лет 8, я начала делать дома мыло, массажные плиточки, духи, скрабы, то моя кухня на какое-то время превратилась в химическую лабораторию и в воздухе вальсировали ароматы эфирных масел: тягучий и суровый пачули, озорной и дерзкий лимон, сладкая кокетка роза, низкая и густая пихта, восточная красотка корица с чёрным перцем под ручку, фенхель в пенсне и докторском халате...

Хотите окунуться в мир ароматов и прикоснуться к надломленной душе необычного парфюмера? Прочитайте эту книгу!