Бегущий вниз по краю эскалатора.

Люди бегут, спешат и с этим бегом ничего не поделаешь. Пропустить атомный взрыв в порыве побыстрее протиснуть свою молекулу между атомной решеткой, это дело предопределенное. Мы спешим жить, торопимся умереть. Застывает время студнем, таким труднопроницаемым, как чувства, от которых шелестят наши шаги, как состояния которые мы видим отдаленно разгоняясь на взлете, топливо льется рекой, как будто каждый из нас нефтяной магнат любви и щедрый меценат времени. Даже взгляд остановить трудно, он как высокоскоростная цифровая камера, клацает кадр за кадром подрисовывая кусок реальности, и это не Жан Бодрийяр со своими симулякрами, это мы. Это Я. 
На взлетной полосе следы жженой резины покрышек, преодолевающих свои возможности жизненного цикла, пот стекает ровной струйкой по спине, жажда сесть в вагоне метро ворвавшись в него как фурия на бал, не снимая колесницы со своей сумрачной попки увеличенной гибридным зумом взглядов безмолвных свидетелей. И что? Успели? 
Много всего в этом безумном расходе энергии, очень много. Работа проделывается коллосальная только лишь для того чтобы избежать расслабления и чувствования. Звучит абсурдно. Да, именно так. Всматриваясь в маски пролетает миг утраченных навсегда мгновений счастья, раз и все, его нет, а ты все быстрее и быстрее за ним, и чем медленнее ты сидишь, тем быстрее кажется движется кресло на этой планете. Древние говорили, они предупреждали нас, но что нам до них, они давно отстали от нас, они черепаха, а мы Ахилл, и не важно, что мы в бесконечной временной ловушке наших фантазий, главное, что мы движемся, и меняется фон, а значит - мы убежали. Фигура не выйдет из фона если заняться свойствами фона пролетающего мимо возможности появления фигуры, и в этом все цель, нам кажется, что размытый от нашего движения фон подчиняясь нашей скорости создает новую фигуру по нашему требованию. И это нормально, даже если это не так. 
Я спешу от себя, я не могу позволить себе быть проглоченным чувствами и это тупик в размышлениях, их там просто нет, только ветер свистит мимо ушей. Невозможно себе представить, что оставаться в чувстве это быстрее чем бежать от него. Это абсурд, это парадокс, это то, что мы не в состоянии понять бегущим разумом, это то, что убегает от нас вместе с нами. 
Когда я это пишу, я есть тот, кто вбегает в молчание, убегая от мира, замираю и открываю бег в себе, бежит он, а я стою. Это течение времени сквозит на моих пальцах, я не в силах его контролировать, я могу только убежать, спрятаться за толстыми стенами страниц убежавших людей, и это движение рождает музыку слов никогда не сказанных, не прочтенных, не написанных мной, они просто есть, и я просто их увидел перед собой разомкнув сжатые пальцы. Они утекли как вода оставив меня сухим и медленным. И вновь эта жажда. И шум пролетающих мимо тел, капли, брызги, засоряющие фон, молекулы счастья разбросаны по полу, их не нужно собирать, это не игрушки.