Травма. (Не)способность быть счастливым.

Предупреждение: в тексте содержатся резкие, грубые выражения.

Хватит себя обманывать. Ты не сможешь стать таким же счастливым.

Таким же счастливым, как большинство людей вокруг.

Точнее, даже не так. Это ты думаешь, что они счастливы.

Но это не совсем так.

Они не так безумно и чрезмерно счастливы, как тебе может казаться.

Просто они немного счастливей тебя.

За счет того, что их не поджидает каждую минуту ужасающая бездна.

В отличие от тебя.

Тебя – поджидает.

Да, ты можешь уметь уже с ней довольно неплохо справляться. Замедлять падение.

Останавливать его…

Но нет никакой гарантии, что, если сейчас ты справился, то завтра тебе не придется снова бороться с этой засасывающей в себя воронкой.

Завтра или, например, через час.

Как какому-нибудь долбаному Сизифу.

И кстати, ведь для каждого есть своя бездна. Для нетравмированных – это смерть.

Например. Или какая-то другая экзистенциальная вещь.

Не вещь, конечно… «Тема». Ха-х!

Но если человек получил достаточно поддержки, когда столкнулся с осознанием той же, например, своей смертности, то он ассимилировал этот психический материал и вновь обрел пошатнувшуюся было в тот момент устойчивость.

Но ты – нет.

Твоя устойчивость – это словно шарнирные сочленения с болтами и гайками в тех местах, где у других – просто сплошное прочное место. Как будто твои кости собраны из деталей детского конструктора: ни у одной детали не хватает длины, и поэтому приходится скреплять их друг с другом.

И тебе приходится периодически проводить ревизию: прочно ли затянуты резьбовые соединения.

Ну, как? Здесь надежно?

Да?

Ну, слава Богу! Замечательно!

А если нет?

Тогда в какой-то момент ты чувствуешь, как одна из созданных таким мучительным трудом опор складывается, теряя устойчивость, и ты летишь…

Ты падаешь в эту сраную бездну.

Там, где нет никого, кроме тебя.

Не того тебя, каким ты являешься сейчас – более-менее окрепшим, умелым, осознанным.

Тебя – того, каким ты был тогда. Тогда, когда тебе не хватало…

Не хватало этой самой проклятой поддержки.

Когда ты был один и не представлял, что может быть по-другому.

И все, что ты умел – это застыть, замереть, заморозиться.

Прикинуться мертвым – чтобы не заметили…

Да…

Поэтому тебе не быть таким счастливым, как окружающие.

Ну, не все окружающие, на самом-то деле.

Ведь ты же не один такой.

Не ты один заглядывал так глубоко в глаза ужасу и безысходности.

Ты не единственный, кто видел ТО САМОЕ: то, что с хрустом и скрежетом царапало, грызло и выкручивало твою психику, пока не надломило.

Нас довольно много.

И да, мы не можем быть такими же счастливыми, как большинство.

Именно такими же – нет. Но это не значит, что мы будем всегда несчастливы.

Наше счастье – немного отличается. Оно несколько другое.

Оно требует ассимиляции того, что скрыто в травме. Нахождению того… не побоюсь этого слова, «прекрасного», что заключено в ней.

В том кошмаре, который нам довелось пережить.

Но ведь мы его пережили.

И это только один аспект. Один ресурс.

А ведь есть еще и другие.

И если мы найдем в себе силы заняться поисками ресурсов среди тьмы, хаоса, льда и ужаса, царящих в наших травмах...

Да нет, что это за сюсюканье!

Если мы сможем, закопавшись по локоть, а может, даже по уши в дерьме, разыскать эти драгоценные камни, из которых мы создадим себе опоры...

– тогда мы сможем найти свое счастье.

Наше счастье заключается в том, чтобы сделать лимонад из лимонов.

В противном случае грё...анные лимоны сделают лимонад из нас.

И в этом есть даже что-то забавное.