Люблю себя... как бабушка | О любви и об утрате

Что делает сходство...
⠀


Звонит тётя, а я её давно не видела. Видеосвязь. Принимаю звонок, смотрю на экран, а там бабушка. Моя бабушка.
⠀
Тётя - её дочь.
⠀
Я слушаю тётю, а сама смотрю на неё и не могу насмотреться. Я понимаю, что это не бабушка, но в этот момент разрешаю себе просто смотреть и видеть её в моей тёте. Морщины, немолодое круглое лицо, тёмные короткие волосы, седина. Голубые глаза.
⠀
Господи, если бы... Но её давно нет, 11 лет.
⠀
У меня была самая обыкновенная бабушка. Огород, сказка про белого бычка (коварная сказка, если не знаете, расскажу), вместе за молоком и к колодцу за водой.
⠀
Уж не знаю, почему, но у нас была какая-то связь, которой у меня ни с кем не было. И у неё. Безусловная любовь. Простота.
⠀
Почему-то мне кажется, что мы с бабушкой дружили детьми, она для меня ровесница. Мы шутили и смеялись.
⠀
И нельзя никому передать, как я жадно вглядывалась в тётино лицо, как обнимала каждую морщинку своим взглядом, и как хотелось бы... хотя бы во сне. Насладиться бытием, тем, что этот человек просто есть и его можно любить. И ему можно это передать. Конечно, со смертью любовь не умирает. Но отдать её тому, кому она предназначается, уже не получается.
⠀
Иногда люди распределяют эту любовь на других. Например, идут помогать старикам. Или создают фонд для помощи тем, кто страдает от того же заболевания, что и ушедший любимый человек.
⠀
Или... отдают эту любовь и себе, зная, что тот, кого нет, хотел бы им добра, хотел бы их любить и заботиться, но больше не может. И мы любим и заботимся о себе за них.

Люблю себя, как моя бабушка. М? Как вам такое? Что это для вас? Как вас любили те, кого рядом нет? Можно эту любовь делать для себя сегодня. Меня, например, бабушка никогда не критиковала. Делала мне тюрю. Хранила мои секреты. Она просто была надёжной любовью, той самой безопасной привязанностью. Просто была. Я не могу сформулировать, что это мне дало. Но у меня дома есть картина, которая про это. Вы её видите в иллюстрации к тексту. Для меня это про то место, где можно быть любым - домик вон какой, старый, обветшалый, но от него веет таким теплом и покоем. У всех своя тихая гавань, моя - вот такая. Старый дом, где ты в тепле со всем, что в тебе есть, как бы тебе ни было, что бы ты ни натворил. В нём можно отогреться и пойти жить снова.

Иллюстрация к посту - картина Марии Ждан "Очертания уходящего вечера"