Погружаясь во тьму... В плену жалости к себе.

«Посмотри на меня. Видишь, какой я несчастный? Видишь, сколько у меня проблем? Ты просто обязан пожалеть меня… И похвалить, сказать, что я хорошо справляюсь».  Примерно такие мысли транслирует во вне очень большое количество людей. Несчастных, обиженных и опустивших руки. И у каждого из них что-то своё, нечто особенное. Он – самый страшный, она – самая толстая. Там самые большие проблемы, а тут совсем ничего не изменить. Не-воз-мож-но, ни-ког-да… «Не со мной».

Эти люди бродят тенями среди нас. Видят жизнь, хотят прикоснуться, но не могут. В плену страхов и голосов, что нашёптывают: «Ты не справишься, ты – неудачник… ошибка природы… сбой системы». Погружённые в собственную боль, будто в болото печали, возможно, они когда-то пытались выплыть, но не нашли поддержки, не смогли и сдались. А кто «возвращает» их к жизни? Врачи, психологи, психотерапевты. Люди, у которых, по идее, всё хорошо. И было хорошо, или они уже справились… «Им не понять». Они уже выпутались из этого мрака и, как ребёнок, который уже пошёл в школу, они смотрят на того, кто ещё там другими глазами.

«Они не такие, как мы, им не понять» – столь частые рассуждения, которые разделяют людей. Богатым не понять бедных, здоровым – больных. Но в круговороте жалости к себе и оправданий люди забывают одну простую вещь – неважно, насколько велика твоя проблема объективно. Всё в голове. И тому, кто тонет, сломанный ноготь может причинить столько же страданий, сколько потеря любимого другому. Они меряются проблемами, пытаясь определить, кому же хуже, вступая в тематические группы, где день за днём получают «лечение» в виде новой дозы страданий.

Она развелась, ему изменили… Уволили с работы или предали. Новая доза боли, приносящая облегчение, говорящая: «Так и должно быть, это правильно». Но это не так. Это яд, проникающий в глубины сердца и сознания.

В начале жизни мы чисты, как полотно. Открытые жизни малыши, стремящиеся влиться в этот огромный мир. Но холст никогда не остаётся чистым. В процессе взросления на него бросают краски. У кого-то светлее, у кого-то темнее. Красный, жёлтый, лазурный… и чёрный, а иногда серый, грязный и непонятный. Каждый человек, занимающий в нашей жизни определённую нишу, приносит с собой несколько красок. Они могут быть тёплыми, а могут – холодными. Но в какой-то момент чёрно-серые мазки покрывают слишком много. Берут на себя основной акцент. После чего уже сами люди дают им расползаться, закрывая неоновый жёлтый или пленительный лавандовый. Кто-то борется и кидает всё новые краски поверх черноты и серости, а кто-то ощущает, как краски медленно затухают внутри, оставаясь лишь далёкими воспоминаниями из детства. Глупого, наивного, неповторимого.

И это всё?

Когда я смотрю на холст, испещрённый порезами и чёрными мазками, я хочу сорвать его и поставить новый. Дать человеку в руки кисть и сказать: «Вот она, новая жизнь. Нарисуй её сам». Но всё не так просто. Человек полон воспоминаний и боли. Он возвращается туда, где его холст однажды разрезали и замарали. Терапия – не новая жизнь, а преодоление старой. Перейти черту, взять в руки кисть и нарисовать пятнышко, поверх чёрного. Сначала вместе с кем-то, будь то психотерапевт, психолог или просто друг, который стремится помочь. Небольшие мазки, дрожащей рукой – неловкие попытки всё наладить. Сходить на собеседование, пригласить на свидание, сказать то, что так долго держал внутри. Этот шаг никто не сделает за другого, ведь холст внутри головы. Его могут видеть другие, но не воздействовать. Лишь быть рядом и наблюдать, как расцветают новые краски, пишется другая история.

И пусть эта история будет чуточку лучше предыдущей, никогда не поздно начать заново.