Без­­ шансов. Без обид. Без тебя.

Без­­ шансов. Без обид. Без тебя.

Ощущения приходят словно волна лунного света затопляет сонный лес, тихо, немного ветхого ощущения опасности, приглушенное чувство сопричастности к происходящему, начинается новая ночь твоей жизни. Разрываясь между днем и ночью своей души, дергаешься, сомнения затопили берег, нет никого кто мог бы тебя выслушать, это не шутка, это даже не правда, это и есть то, что ты сам несешь в себе другим, лишь инстинктивная рвота советами при твоем монологе, лишь судорожные сокращения сфинктера помощи, выворачивающие собеседника наружу от тебя, он не может держать твою проекцию в себе, уж очень она токсична. И знаешь, это ведь так и есть, тебя они не поймут, да и ты сам себя тоже не поймешь, ты только и думаешь, мечтаешь об этом понимании, но все напрасно, лишь только параноидальная тень твоего ложного сэлф может тебя понять.
Косые взгляды, все исчезает куда-то, метафизика боли предполагает страдание, встали и ушли, а ты лежишь убитый, горем конечно же, горем, свален наповал, и никто не держит наготове руки, когда ты падаешь ослепнув от собственной безучастности. Просто пойми, в твоем мире, лишенном тепла и понимания нет места тебе самому. Это сложно, больно и местами мерзко, понимание себя влечет за собой тиранию бессознательного блаженства над растерянным сознанием напичканным самомнением и пустыми мыслями. Любое твое желание в этом состоянии бессмысленно, в них нет самого главного - тебя. Нет теплоты и нет любви, есть лишь искаженное видение отношений, нет даже намека на понимание себя, есть только абсолютная убежденность в своей правоте. Ты еще ребенок, который не познал любви своей матери, ты носишься с ней в своей душе, как маленький ребенок с плюшевым мишкой, это больно видеть такое со стороны, ты такой маленький и уже такой несчастный, я обниму тебя, захочу согреть, в моей голове начнет играть сопилка извергая в меня жуткую мелодию материнского блага для своего ребенка, а ты просто будешь обнимать меня своими худыми ручками, и глаза твои наполнятся непревзойденной влагой благодарного отчаяния и надежды, которую я нарушу, лишь только покажется на горизонте фигура, уводящая сознание в сторону, как когда-то мама ушла от тебя с мужчиной в ночь, и исчезла там. У этой истории нет конца, нет анализа который завершит твое путешествие в ночь за мамой, нет аналитика который вернет ее тебе, в твою кроватку, все еще теплую и уже такую пустую, нет возможности простить и понять, это просто навсегда, смирись, замри, умри, убей их, убей свои воспоминания, и тебе не станет после этого проще, ведь мама все еще рядом, но так далеко, и она уже не твоя. Отчуждение, вот что она оставила тебе, и ты один, и тебя никто не слышит, и ты нем. Мама, почему ты так слепа в своем выборе? Разве я не чудо? Нет, ты не чудо, ты даже не он, ты тот, кто мешает быть с ним. Эдип, он всегда рядом, кажется, что он вместо матери, встал между вами, как колосс, как ненависть стоит сзади любви, и ты один на один с этим всем, и ты точно проиграешь. Без шансов для тебя. Без обид. Без тебя.
Нет, ты не будешь просто так лить свои слезы, их не осталось, весь запас украли твои сны и мокрая подушка утром, для тебя ничего нет. Это жизнь, она идет дальше, заказ, обед, счет, все. Куда дальше? С кем ты сегодня будешь одинок? Зачем тебе все это если ты ... Хотя, не переживай, уже все решено, не волнуйся. Не бойся, никто не придет.