Когда я всех вас забуду.

Когда-нибудь ты успокоишься. Перестав искать и находить, обратишь свой взгляд на узкую полоску света в тени дубового леса своих волос, раздвинешь рукой и мягко отпустишь падение ветвей на перепаханное поле твоего светопредставления. Кто-то сказал, что нужно быть счастливым и веселым. Возможно, так и есть. Ты так старался все это время быть в пределах своего собственного понимания, что перестал замечать себя в себе. Взгляд упал тяжелой ношей на встречу погребенную под тенью сомнения. «Быть или не быть», - это не вопрос, это состояние твоей души. Как тяжело шагает мысль по коридорам разума, как давят ей ботинки морали, какой липкий и противный пол в коридоре власти, как же хочется выйти отсюда через окно. Жаль, жаль, очень жаль.
Свеча, обливаясь потом, остывала, раскрывая суть воска в его стремлении скатиться вниз по наклонной. Свет разума давно погас в костре инквизиции и пепел развеялся по городам принеся с собой серую пыль равномерно-распределенного бешенства. Что-то злит тебя, и это что-то не поддается критике, ты бесполезно отапливаешь взглядом бокал мартини и представляешь себе волшебные сказки со счастливым концом. Есть добро и зло и в твоем понимании это разные вещи. Разве можно одно спутать с другим? Недоумение, злость, протест, волнение, страх. Распутать клубок ниток, вот что хочешь ты, прилагаешь массу усилий, тянешь за свободный конец, затягиваешь узел еще сильнее, не понимая, что распутанную нитку потом вновь захочешь завязать в узел и долго восторгаться этим.
Ты бежишь от того что ты хочешь, туда куда ты не хочешь. И почему ты решил, что таким образом ты вообще хоть что-то решишь? Разве дают приз за побег из жизни? Убегая в очередную виртуальную реальность, ты все еще подключен к одному и тому же провайдеру. Твой страх настолько давно с тобой, что он помнит тебя гораздо лучше, чем ты сам, и вежливо напоминает тебе о себе в минуты страстного проживания любовной лихорадки. Когда тебя трясет озноб отвращения от невозможности сказать «люблю», ты стоишь один, опираясь на ветер, дующий с севера. Ты думаешь, что это все они, это они во всем виноваты, это мир такой жестокий и безразличный к тебе. Твой страх крепко держит тебя за плечи, ты весь трясешься и плачешь, и никто этого не чувствует.
Любовь. Она может быть такой странной и оскорбительной, ее так мало наливают в кафе. Запах веера обволакивает тебя мечтами о нежной чувственности ближнего твоего, затрагивает неудобные для обсуждения вопросы, сдувает пепел с ушей, а ты все ждешь и веришь. Вера заменяет любовь во время ее декретного отпуска по уходу за страхом смерти. У тебя с ней не такие уж и доверительные отношения, она доверяет тебе себя, а ты ждешь другого. Так и живем. Посмотреть не на что, вокруг суета сует, движение – это жизнь, налево – это за угол, утро – доброе, и так без конца и без края. А ты просто хочешь успокоиться. Двигаясь все быстрее и быстрее, добегаешь до кровати и падаешь без чувств, застигая пыль на подушке врасплох. Любовь она ведь повсюду, она любит тебя, а ты? А ты просто живешь и хочешь ощутить это еще раз как тогда, в тот момент, который ты забыла, и продолжаешь активно забывать. Убегая от своей памяти в тело, зарываясь в потоки жаркого фантазирования, ты спасаешь свои скудные воспоминания о любви в других людях, раздавая им крупинки золота пока они спят. А потом смотришь на них и плачешь. Плачешь от того, что ты ничего не помнишь. Ты хочешь ничего не помнить.