Лучшие произведения Владимира Маяковского

Послушайте!

Ведь, если звезды зажигают -

значит - это кому-нибудь нужно?

Значит - кто-то хочет, чтобы они были?

Значит - кто-то называет эти плевочки жемчужиной?

И, надрываясь

в метелях полуденной пыли,

врывается к богу,

боится, что опоздал,

плачет,

целует ему жилистую руку,

просит -

чтоб обязательно была звезда! -

клянется -

не перенесет эту беззвездную муку!

А после

ходит тревожный,

но спокойный наружно.

Говорит кому-то:

"Ведь теперь тебе ничего?

Не страшно?

Да?!"

Послушайте!

Ведь, если звезды

зажигают -

значит - это кому-нибудь нужно?

Значит - это необходимо,

чтобы каждый вечер

над крышами

загоралась хоть одна звезда?!

1914

Я люблю! Потревоженные птицы

Взметнутся в перламутровое небо.

Как же глупо молчать об этом,

Ощущая себя Тебя частицей!

Я люблю! Об улицы города

Тысячекратно отразится,

Срезонирует завистливое эхо.

Так вот оно какое, сверхчувство,

Охватившее сверхчеловека!

Вызывайте скорую, пожарных, милицию!

Хватайте, лечите, тушите… Слышите?

Я Люблю!!

Ты

Пришла -

деловито,

за рыком,

за ростом,

взглянув,

разглядела просто мальчика.

Взяла,

отобрала сердце

и просто

пошла играть -

как девочка мячиком.

И каждая -

чудо будто видится -

где дама вкопалась,

а где девица.

"Такого любить?

Да этакий ринется!

Должно, укротительница.

Должно, из зверинца!"

А я ликую.

Нет его -

ига!

От радости себя не помня,

скакал,

индейцем свадебным прыгал,

так было весело,

было легко мне.

Поэзия

Поэзия — та же добыча радия. В грамм добыча, в годы труды. Изводишь единого слова ради Тысячи тонн словесной руды. Но как испепеляюще слов этих жжение Рядом с тлением слова-сырца. Эти слова приводят в движение Тысячи лет миллионов сердца.

От усталости Земля!

Дай исцелую твою лысеющую голову

лохмотьями губ моих в пятнах чужих позолот.

Дымом волос над пожарами глаз из олова дай обовью я впалые груди болот.

Ты!

Нас — двое, ораненных, загнанных ланями, вздыбилось ржанье оседланных смертью коней.

Дым из-за дома догонит нас длинными дланями, мутью озлобив глаза догнивающих в ливнях огней.

Сестра моя!

В богадельнях идущих веков, может быть, мать мне сыщется; бросил я ей окровавленный песнями рог.

Квакая, скачет по полю канава, зеленая сыщица, нас заневолить веревками грязных дорог.

Разместите, пожалуйста, ссылку на эту страницу на своём веб-сайте:

Код для вставки на сайт или в блог:
Код для вставки в форум (BBCode):
Прямая ссылка на эту публикацию: